Portador de la luz

Después de Lucifer...

2009-06-23T03:41:00.000-07:00

Mi existencia particular es un egoísmo tenaz. No tengo más que mi individualidad y mis perspectivas tienden a degenerar en el solipsismo.
Pero no, la vida no es un sueño. Sigue siendo la lucha contra algo que está fuera de mí y todo es más grande. Como quiera no pensaba reconocer dios alguno. ‘Si acaso lo hiciera –pensaba yo- sería en beneficio propio, no puedo estar huyendo eternamente ni posándome en los márgenes donde no hay poder casi ni para comer’.
Mi ideal siempre ha sido un individuo fuerte y poderoso: mi realidad es una debilidad atroz. No es que sea menos fuerte que el resto de los hombres: la condición es que, huérfano de dioses, como individuo real, mis fuerzas contra las de las colectividades alcanzan para poco.
Las comunidades, por anacrónicas y tercermundistas que sean, avientan a los individualistas a los márgenes y los dejan irse consumiendo por afecciones varias: depresión, nerviosismo, alcoholismo, fármacodependencia. Las mismas comunidades les dan la mano a los individuos para que regresen como decentes dependientes. Les dicen que se agarren de cualquier mito religioso o cualquier figura de dios y que ‘sólo por hoy’ no sean los neuróticos (o alcohólicos o drogadictos o esclavos de cualquier enfermedad abstracta) que han sido y serán hasta el día de su muerte. Les convencen de que están enfermos de por vida, de que la suerte es insuperable.
La ciencia de los hombres no tiene respuestas, hay que volver al mito de dios, el cual tantos años oprimió a la humanidad y ahora sólo sirve para poner al individuo voluntariamente bajo el yugo del estado y sus sociedades.
El individuo es nada, sólo se define como gente de bien por la actividad que realiza en provecho de una comunidad inaprensible. Los hombres trabajan a lo idiota, esperan jubilarse y de viejos liberarse y por fin existir… existir sin sentido… hasta dejar de existir.
El sentido de la vida del hombre es el servicio a la comunidad, sea ella cual sea. El hombre de provecho, trabajador y responsable es el que vivirá mejor siempre.
¿Quién va contra eso? ¿Quién se atreve a caminar en un sentido distinto?
Un hombre grande sería aquel que iniciara un nuevo sentido colectivo. Alguien a quien sigan muchos y esos muchos resultasen beneficiados de por vida. El mito del emprendedor, el pionero, el fundador de comunidades. El que encontró un sentido para todos, el opresor a posteriori. El nuevo profeta de la diosa razón, del dios trabajo.
¿Dónde está el portador del fuego? No el que dizque emprende para volverse millonario a costillas de los verdaderamente ingenuos que trabajan de por vida para él, sino el que regala a los hombres brutos el arte de la supervivencia para ser utilizado por ellos mismos y en provecho propio.
Prometeo no es un hombre, es un ser del cielo, un dios. No es un líder nacido igual que yo al que debo seguir. No es tampoco una idea fija o absoluta como Zeus o como Yahvé. Tampoco soy yo. Pero su crimen, a despecho del absoluto y efectivamente más poderoso Zeus, está al alcance de la mano de todos los hombres. En este caso, al alcance de mi mano, sin intermediarios.
Prometeo es un dios diferente.
Perfectamente sabemos que Zeus y todo el Olimpo perecieron antes del ensalzamiento de Yahvé. El nuevo dios absoluto resultó más brutal (no admite a otro como él) y Lucifer mucho menos espectacular. El mismo Yahvé, difamándolo enfermamente hasta lo indecible, le dio fama de inteligente y sagaz (en un contexto donde la inteligencia misma no valía para nada). Así hasta el siglo de las luces en el cual el portador de la luz, o sea, Lucifer, con la ayuda de los filósofos de Francia, mandó a la guillotina a Yahvé. Ningún cristiano puede tolerar que le digan que Luis XVI fue la última encarnación divina al estilo de la de Jesucristo. Pero así fue, así de patéticos y corrientes son los profetas en realidad. Fue el principio de la muerte de Dios, sin descenso a ningún infierno, sin triunfo sobre el reino de Lucifer, sin resurrecciones al tercer día ni después ni alguna vez jamás.
Y Lucifer una vez más fue marginado poco a poco por los nuevos dioses absolutos: la razón absoluta, el trabajo de por vida. Lucifer fue utilizado, la luz se emancipó de él, su antiguo portador, actualmente expropiado en beneficio de la colectividad. Ahora no hay dioses a la antigua usanza, sólo los estados. Y los estados con sus recurrentes crisis se están fraccionando, no les pueden dar trabajo a todos. Y esas fracciones de autoridad que quedan son poca cosa. Pero aún pueden oprimir a los individuos, quienes sólo dejan de trabajar en contra de su voluntad. Una cosa es ser un desempleado, quien por cuestión ajena a su voluntad deja de trabajar; otra cosa un huevón, quien por propia voluntad no trabaja, no atiende una causa suprema, ajena, de provecho ‘común’. Yahvé pereció por inútil, por huevón. La luz de Lucifer fue expropiada en beneficio de los pueblos. ¿Y los titanes? Supervivientes marginales de la caída del anterior dios absoluto a Yahvé, hoy simples recuerdos de un pasado remoto.
Primero pensé que recurriendo a Lucifer me liberaría, pero cuando lo encontré tirado en la calle pronunciando sandeces que daban cuenta de su deterioro mental y quizás de la proximidad de su muerte, di marcha atrás pensando en un Titán: en Prometeo.
No fue difícil dar con él…

Reivindicando a Lucifer ya no...

2009-06-15T03:29:00.000-07:00

La historia primero fue escrita por aquellos que dominaron la tierra a partir de esfuerzos colectivos y esos poca cosa no eran. Después vinieron los escritores 'profesionales'. Ellos habrían de dedicar su vida entera al arte de escribir con veracidad, olvidándose de aquel esfuerzo capaz de consumir una vida entera, aquel por medio del cual la tierra logró ser dominada.
Dos clases había ya: los que habrían de arrancarle el sustento a la tierra y los encargados de observar todo lo demás. Los antiguos, quienes la dominaron, daban de comer a sus hijos. Sus hijos, cual perros salvajes, mordiéronles las manos. Mordiéronles las manos. El pensamiento dominó a los brazos. Los brazos seguirían dándole de comer a todos. El excedente de recursos estaría en manos de los escritores.
La historia no la escriben los vencedores, sino sus hijos. Los señoritos no pueden trabajar, sólo cantar las loas a sus víctimas, pues al final y desde el principio les consumen (izquierdistas universitarios... el mismo Marx fue un inútil que murió sin haber hecho germinar con sus manos de un campo una verdura -¡pero cuántas se ha de haber tragado!-).
Dios padre, proveedor, fue muerto a bayonetazos durante la revolución. La Razón y el Estado, insuficientes ante los embates de la realidad, le dan ahora de comer a los lógicos seguidores de la inutilidad y el hartazgo: esos anarquistas ávidos de reinventar la metáfora del origen, ensalzando al rebelde Lucifer, rector de las tinieblas sólo por ser el portador original de la luz (a concesión gratuita del malhabido Yahvé) y dándole pisotones absurdos al Dios único, muerto para siempre varias centurias ha. Sí, los anarquistas no quieren estado rector, sólo derecho de por vida al nihilismo, el derroche de los recursos producidos por todos menos por ellos mismos. Niños universitarios, burócratas incapaces de siquiera comprender el rigor preciso de la vida. Hombres y mujeres de carrera, partidarios de la ‘mérito-crácia’, relativistas sin compromiso. Hombres de los ‘puestos clave’, ejecutivos que no ejecutan ni la ida al baño con un criterio propio.
Esos weyes nos dominan. Hoy.
Y siguen sin hacer nada (sic –siguen ‘haciendo nada’-).
¿Cuántos anarquistas o librepensadores declarados han pasado un domingo de vendimia en el mercado? (fuera del excepcional Max Stirner... según su historia, al dejar 'sin razón aparente' su puesto como tutor de niñas bien, se puso a vender leche casa por casa en carritos tirados por perros, 'a la usanza de la época' –y ‘murió en la miseria’-).
Título profesional, fuero de crasa ignorancia. “Gracias, Lucifer, nos abriste los ojos y ahora cubriremos nuestras vergüenzas con harapos a la moda”. Reivindicando a Lucifer no, por favor. Él escapó de la mirada del destino mucho tiempo ha y desde entonces se ha dedicado a dejarse cubrir con la grisácea textura de la cotidianidad. A él le fue imposible tomar el trono absoluto. Por algo Yahvé hubo sido muerto, no era una muerte en vano. A muchos les pesa aún, a pocos como a Lucifer. 'Perdóname, papá, no quise morderte la mano cuando me diste de comer'.
Dios no es cosa pasada de moda. Es cosa muerta mucho tiempo ha. Lucifer, el portador de la luz, ya nada porta. Pasó como con Prometeo, quien el fuego distribuyó entre la totalidad de los hombres. A Lucifer se le escurrió de entre las manos y ya no es más que un pobre vagabundo deambulando por las calles de este mundo creado por el difunto, su antiguo padre, quien lo dotara de un poder que no volverá jamás.
Yo me lo encontré llorando en la Alameda la semana pasada, en el mes de Junio del 2009. Estaba él tirado en la banqueta y alcancé a entender 'Elohim, Elohim; ¿lama sabachthaní?’. De no haber pronunciado eso le hubiera tomado por un teporocho más de entre los varios que duermen en las calles (pues unos amigos me dijeron ‘las calles por donde vas al centro’)... Unos decían antes que él era un humanoide de piel rojo colorada, con cuernos, piocha ridícula y patas de caballo y pollo o gallina. Nada de eso: era un hombre de cuerpo atlético, de estética griega, como Brad Pitt en la película de Troya, además de pelo rubio, ojos claros y rasgos italianos. Era. Ya no. Ahora, en este 2009 lo que queda es una piltrafa humana: piernas flacas, panza flácida, calvo con tiras de pelo largo orzueloso, piel arrugada y llena a plenitud de llagas mugrosas. Su rostro surcado por bolas de inmunda suciedad que impiden mirarle bien, no guarda nada de su origen celestial.
Cuando le oí pronunciar la frase de Cristo en la cruz, le dije ‘no mames, teporocho, esa frase no es tuya’. Giró su cabeza y desde el piso me quiso dominar con esa mirada débil, como queriendo hacerme saber de su gloria pasada, como queriendo decir que yo era alguien nuevo, que a mis treinta y tantos años me sería imposible siquiera poner en lejana perspectiva la grandeza de lo que él experimentó desde antes de la entrada del hombre en la civilización. Pero nada me dijo; el poder de esos ojos azules que me querían tumbar era inexistente. En fracción de segundo entendí esa intención suya de dominarme con una mirada. Me pareció ridícula a cual más esa soberbia de quien se miraba más en condiciones de implorar piedad de mí, al menos una limosna. De una patada en el hocico lo dejé acostado de nuevo en el piso, del cual había levantado medio cuerpo para girar su mirada y con ella, según él, someterme. En eso pasó el camión de la Ruta 23, el primero (ya eran más de las 5:00 am) y me fui corriendo a abordarlo. Pinche chofer, no hizo alto total. Lo bueno es que aún gozo de suficiente y cabal destreza física como para… y no mames, cuando estaba brincando hacia la portezuela del camión, una mujer casi me tumba con la mirada. Ella sí, una mujer simple de la calle. Me miró como reprobando con toda la emoción posible de su corazón que un baboso como yo fuera tan cruel como para patear a un indefenso teporocho.